Vento de Verão com dedicatória

Descalçou-se, em ligeiro desiquilíbrio. O pára-vento numa mão, a toalha e o saco colorido na outra. Quase caiu ao desapertar as fivelas das sandálias brancas que segurou nas pontas dos dedos até chegar ao recanto das dunas. O vento fustigava a praia, trazendo nuvens de areia que magoavam as pernas. Desertavam os veraneantes enquanto ela chegava. Louca! Pensariam os que abandonavam o areal. 

Sem hesitar, a mulher pousou no chão o que transportava, montou o pára-vento, estendeu a toalha, tirou um livro do saco e, indiferente, deitou-se de barriga para baixo e embrenhou-se na leitura. Leu-o do princípio ao fim. Só então se levantou, sacudiu a areia do cabelo revolto e da toalha, recolheu o pára-vento e as sandálias, e foi embora, deixando ali o livro. O vento parara. O rapaz que viera passear o cão pegou no livro abandonado, "Navegação de acaso", de Nuno Júdice. Na primeira página, uma dedicatória: À Clara, para ler na praia onde fomos felizes. Beijo apertado, António.

 (Kumi Yamashita)

PREPARATIVOS DE VIAGEM

Ao fazer a mala, tenho de pensar em tudo o que lá
vou meter para não me esquecer de nada. Vou ao
dicionário e tiro as palavras que me servirão
de passaporte: o equador, uma linha
de horizonte, a altitude e a latitude,
um lugar de passageiro insistente. Dizem-me
que não preciso de mais nada; mas continuo
a encher a mala. Um pôr-do-sol para que
a noite não caia tão depressa, o toque dos teus
cabelos para que a minha mão os não esqueça,
e aquele pássaro num jardim que nasceu
nas traseiras da casa, e canta sem saber
porquê. E outras coisas que poderiam
parecer inúteis, mas de que vou precisar: uma frase
indecisa a meio da noite, a constelação
dos teus olhos quando os abres, e algumas
folhas de papel onde irei escrever o que a tua ausência
me vem ditar. E se me disserem que tenho
excesso de peso, deixarei tudo isto em terra,
e ficarei só com a tua imagem, a estrela
de um sorriso triste, e o eco melancólico
de um adeus.

Nuno Júdice, in "Navegação de Acaso"