Do início das cartas de amor

 (JAMES CARROLL BECKWITH)

Meu amor, começava assim a carta que tinha escrito no papel de linhas finas e de cor branca. Coisa mais antiga, isto de escrever cartas e ainda mais começar assim, de chofre: meu amor. Meu? Ninguém é de ninguém, rapariga. Até o outro canta isso no refrão daquela canção que fez sucesso há uns tempos atrás. Não conheces? Cantava-a aquele rapazinho de ar melancólico, agarrado a uma viola; na, na, ra, na, na, na, na...na, ra, na, na, na, na, na... Depois é essa coisa de, para além de meu (teu) ser amor! Amor? Sabes lá tu o que é amor, rapariga! Ah, e tal, "amor é fogo que arde sem se ver"! Se Camões soubesse o que era amor tinha morrido nos braços de uma mulher bonita, cuidado e amparado em vez de se finar de peste, sozinho e na miséria. 

Onde é que eu ia mesmo? Na introdução da carta? Ainda? Melhor parar por aqui que esta coisa de cartas de amor deixa-me com azia! Olha, rapariga, sabes que mais? Manda-lhe um email, ou uma sms, sempre é mais moderno e mais rápido!