(imagem daqui)
Vem o vento, manso e leve, qual carícia de um amante, fazer dançar o vestido
Cria, então, aquela roda, e ora se enfuna e revela as pernas pelo tecido
Ora sopra mais um pouco a fazê-lo enroscar-se no corpo que já se entrega
Ora avança, pouco a pouco, de lascivo e todo louco, pelas alças escorrega
Efigénia da Conceição
crescera devagar nas sombras da casa grande. Das raras vezes em que se agarrara à
saia da mãe, logo levara um arrepelão.
- Sai-te p`ra lá,
Efigénia da Conceição!
Julgar-se-ia que a
pequena seria chamada por Gena, Geninha, Efi, São, Sãozinha, mas não, o nome
completo, assim duro e escorreito, não fosse a miúda habituar-se a mimos
desnecessários.
Foi-se fechando,
fechando, até que deixou de “aparecer” que não fosse para se sentar na ponta da
mesa da cozinha, à espera do prato de sopa e de mais qualquer sobra que
houvesse para levar à socapa para o Malhado e a para a Micas, canitos seus
companheiros de escapadelas campestres.
Num instante, Efigénia
da Conceição era adolescente, rapariga feita, mulher. Porém, nenhuma das
mulheres da casa parecia aperceber-se da sua existência. Sombra nas sombras,
olhar triste e carregado.
Nem ela nem as outras
repararam que, do outro lado do muro, a coberto das frondosas trepadeiras, uns
olhos vivos lhe acompanhavam o crescimento e a tristeza. Um dia, o sol de uma
Primavera quente e soalheira levou-a à sombra do caramanchão e, de repente, o
dono dos olhos vivos chamou: Geninha! Geninha!
Assim começou a fazer-se ternura
na vida de Efigénia da Conceição.
(imagem daqui)
Morreu-me o castanheiro sem aviso. Os ouriços emprenharam de castanhas, e vieram, como de costume, atapetar em círculo o espaço por baixo da copa. Eram pequenos, os frutos, sei bem, mas doces. Bastou uma trintena de dias. Em subindo a rampa, rente ao muro, a visão do tronco seco, encimado pelos ramos despenteados e hirtos, sem que o vento os fizesse, sequer, estremecer.
Morreu-me o castanheiro. E a figueira, namorada de sempre, começa a dar sinais de querer segui-lo.
Não hei-de comer de outras castanhas ou figos enquanto me não crescerem as árvores que plantar!
(Imagem daqui)
De quando em vez, Maria Clara gostava de escapar à tristeza dos dias
sem luz e abrir os olhos do lado de dentro, onde habitavam sempre o mar, as
dunas, o azul intenso do céu de Verão e as gaivotas em voos feéricos, à
espreita do peixe.
Quem a observasse, diria que dela
se apoderara um sono profundo.
Foi num destes dias que Maria
Clara se viu num sol da manhã, pés descalços e sandálias na mão, caminhando
rente à babugem das ondas, que vinham salpicar-lhe as pernas. Demorou-se ali, o
horizonte largo, um navio cargueiro a acompanhar essa linha, o cheiro intenso a
algas.
Sabia que não estaria só por
muito tempo. Ali, nunca estava sozinha. Afinal, uma gaivota não voa sozinha.
(Jessica Pisano)
Andam da cidade
pássaros ruas
nas
Há ruas pássaros
da com
cidade
Anda de pássaros
a cheia
cidade
Viste a cidade cheia de pá ros?
ssa
O que fazer se me faltam as palavras? Sei que as tinha,
algures, guardadas numa inesgotável fonte de águas claras. Aos poucos, a água
foi escasseando, talvez a tenham confinado em lugar incerto. Ou tê-la-ão levado
por outros caminhos que não este? Haverá alguém que a use e às palavras que
eram minhas, noutra “prisão” que não aquela em que me enclausuro?
Há pássaros em gorjeios à desgarrada fazendo-se ouvir através
dos vidros. Sons de obras à mistura com o troar de motores mais potentes, na
via rápida. Uma mulher de voz alterada grita que não aguenta mais, ao que outra
voz, masculina, responde que não tem culpa.
Da varanda, onde as plantas começam a florir timidamente, vê-se a rua deserta. Por entre os prédios de dez andares, uma nesga de verde, um monte encimado por uma igreja branca. Serpenteante, a estrada estreita que sobe até ao templo faz um recorte no pinhal, um desenho cheio de curvas e contracurvas, como o que traçam os meninos para fazerem pistas de automóveis e brincarem aos pilotos.
