Poesia nas mãos

(Jack Vettriano)

Não reparara nela a não ser porque se sentava precisamente na mesa fronteira à minha. Lia um livro que, pela mancha do texto visível à pouca distância, me pareceu ser de poesia. De vez em quando, ao ruído da porta a abrir-se, levantava os olhos, logo regressando a um alheamento a tudo o que se passava no salão de chá. Observei-a. Nos cinquenta, formas arredondadas, casaco preto de corte discreto, deixando antever o vermelho do vestido, da mesma cor dos lábios. Mantinha-se discreta e concentrada até que... A porta abriu-se, uma vez mais, e ela, uma outra vez, olhou naquela direcção. O olhar brilhou como se tomado da luz de mil estrelas, as mãos, levemente trémulas, fecharam o livro. O homem que entrara sorria, eivado de nítida ternura e, aproximando-se, apertou-lhe as mãos nas suas, sussurrou-lhe algo ao ouvido e saíram, abraçados. Na mesa, ficaram o livro e uma nota de cinco, por de mais excessiva para pagar o café. Haveria, decerto, mais poesia naquelas mãos do que no livro inteiro.