Azul cobalto

(Joan Miro - Blue III)

Ajoelhara-se no chão, frente ao roupeiro, para melhor abrir a gaveta de baixo. Começou por puxá-la sem grande força mas concluíra que, ou estava empenada por não ser aberta há muito tempo, ou havia alguma coisa a bloqueá-la. Com ambas as mãos sacudiu o puxador em movimentos enérgicos até que sentiu uma leve cedência em simultâneo com o esvoaçar de um papel dobrado em direcção aos seus joelhos. 

Era isso, então! Um papel!

Pegou-lhe. Desdobrado, revelou ser uma carta, escrita a caneta de tinta azul cobalto, em letra elegante e notoriamente feminina. 

Meu amor

Não vou escrever-te. O que escreveria, afinal, quando já te disse tudo? Dizer-te do meu coração em sobressalto ao (pre)sentir o teu perfume, da doçura na minha boca depois dos teus beijos, das mãos enlouquecidas nas horas roxas do sexo.

As palavras, meu amor, quero-as ditas.

Digo-tas amanhã, às seis da tarde, no banco sobranceiro ao rio.

Nenhuma assinatura. Uma carta numa gaveta, apenas.

Reparou que a madeira se inclinava ligeiramente para a direita. Voltou a dobrar o papel pelos vincos e viu que se encaixava perfeitamente na falha. Ao deslocar-se, tinha deixado a madeira com o empeno original. Fora um instrumento, afinal, aquela carta. Servira para endireitar a gaveta, nem mais, nem menos.

Retirou as roupas de Inverno da mãe. Estavam em bom estado para doar. Fechou a gaveta, agora com a carta dobrada no sítio preciso para que deslizasse na perfeição, levantou-se, pegou nas roupas e saiu.