Balouço

(imagem do filme Vale Abraão, daqui)

O sol tinha-lhe mordido a pele com volúpia, deixando-lhe as marcas dos dentes nos mais íntimos recantos do pescoço, no recorte do colo... Afundara-se no vale em passos irregulares, contornando vinhas, seguindo borboletas, parando ao voo de um melro. Lembrara-se de Ema, tão bela, a mulher de Vale Abraão. Hesitante no passo, curiosa das coisas da vida. "Um estado de alma em balouço", não era, Agustina? Seria Ema, por instantes. Procurou no bolso o lenço, não de pano, como o dela, mas de papel. Abriu-o e estendeu-o no xisto de um socalco. Com um suspiro, sentou-se. Não havia vindimadores. Setembro ainda tardava. Havia aquele sol abrasador, o azul do rio e a dolência de uma canção longínqua, talvez de uma mulher na lida do campo, cuidando da horta, bem rente aos vinhedos.

Regressara com a primeira brisa, já o sol mergulhava nos montes. Arrepiara-se. Talvez fosse melhor ir buscar um casaco. Afastara-se do rio. Ao contrário de Ema que morrera nele, era à água ora verde, ora azul, que ia buscar a sua força.