Pessegueiro

(imagem daqui)

A casa continuava ali, aparentemente igual. Já secara a buganvília que emoldurava a varanda e a horta não era trabalhada. O pessegueiro, porém, erguia-se orgulhosamente verde, a copa a sombrear a janela daquele que um dia fora o seu quarto. Quando era menina de caracóis loiros tinha por costume plantar todos os caroços de pêssego depois de comer, em mordidelas ávidas, o fruto amarelo de laivos arroxeados. Um deles germinara e crescera aquela árvore, quem sabe para proteger a janela onde se debruçara a fumar os primeiros cigarros e a olhar o céu em sonhos de adolescente. Já há muitos anos que os pais se tinham mudado para uma casa maior, mais bonita e confortável, rodeada de árvores e vinhedos. Era naquela, no entanto, que ecoavam as suas gargalhadas de menina, o bater acelerado do coração na primeira paixão, aos 13 anos, as vozes alegres das mulheres da casa a cantar na cozinha. Tudo tão vívido que lhe chegou às narinas o cheiro dos biscoitos de limão alinhados em tabuleiro untado com manteiga, a cada Domingo.

Abandonadas, as paredes brancas escureciam, as contras  das janelas empenavam e as portas, entreabertas, deixavam entrar as trepadeiras daninhas que se iam enroscando nas lembranças sem as conseguirem estrangular.