Irmã

(Iman Maleki)

Foi com ela que aprendeu como brincar às meninas que não tomam chá mas comem bolos de boca cheia rindo às gargalhadas. Foi com ela que se maravilhou com os primeiros collants finos por baixo de uma mini-saia de pregas. Foi na carteira dela que encontrou aquele maço de cigarros longos e castanhos (Negritas, se bem se lembra) de onde retirou um para fumar (engasgar-se é o termo) às escondidas, no telheiro. Dela, era o eye-liner com que delineou o olhar pela primeira vez. No ombro dela, chorou os joelhos esfolados na queda do muro ao fugir do cão do Sr. António da Mata, encostou a cabeça cansada nos dias de exames, se recostou, entre suspiros, a contar do primeiro amor, espreitou as linhas de romances clássicos.

Olha-se, agora, ao espelho, tantos anos volvidos e, sem estranheza, vê em si muito dela.