À espera da luz

(Moris on Artesy)

Caem anjos na terra dos homens descontentes
Fazem-se espuma nas manhãs cinzentas
Asas quebradas na queda desabalada
Quando a cura?
Quando a luz?

(Ruben Garcia - Eleven Moons)

Maria Antónia e o Anjo - Kodak Khrome

(Amy Judd Art)

A meio da vigília, uma nuvem negra passou diante da lua  e tudo ficou negro de um modo sinistro, Maria Antónia pensou ser aquele um sinal de colapso.
Era como se fossem dez homens ou um exército a comprimir-lhe o peito, com tanta falta de fôlego, convenceu-se que o coração lhe ia falhar, o anjo da morte a pairar sobre ela.

E o anjo falou e disse: nunca vi ninguém arquejar tão fundo. Queres ser tu a cavar ou preferes que eu o faça?
- é preciso responder? - perguntou a Maria Antónia.
- é - disse o anjo.
Maria Antónia sorriu e respondeu: - um anjo belo como tu não deve sujar as mãos.
Foi assim que Maria Antónia se encontrou na presença do mais belo anjo que jamais vira.
Ambos sorriram ao mesmo tempo e disseram:
- Ainda bem que nos encontramos!
Quando acordou sentiu a falta daquele Anjo.

Kodak Khrome23 de abril de 2019 às 23:09

E de como de um comentário se faz um post!
Obrigada, KK!

Ólafur Arnalds - So Far + So Close (ft. Arnór dan)

Evasão

(oliveiraluana94, em Pinterest)

Estranhando a ausência de chilreios, afastou as pesadas cortinas, deixando a luz do sol entrar. Afinal de contas, ninguém a proibira de olhar pela vidraça. Estremeceu! A árvore jazia, cortada, os ramos em desalinho, o tronco ferido de morte. Tentou abrir a janela. Não se mexia. 
Menina! Menina!-chamou. A janela, por favor! Deve estar avariada!
Então? Quem lhe disse que as janelas abriam? Não vê que alguém pode cair na tentação de saltar delas?
Foi nesse dia que gizou o plano de fuga.
Ao final da tarde, com a roupa por baixo do roupão, misturou-se num grupo de visitas, desceu no elevador, dirigiu-se à casa de banho onde abandonou o roupão, para logo estugar o passo em direcção à porta larga de entrada. 
Correu! Correu muito, acompanhada de uma revoada de pássaros em chilreios sonoros.

        (Ane Brun - To Let Myself Go)

Reclusão

(Blind-Ace in Deviantart)

Quando lhe deram ordem de reclusão, Maria Antónia ruborizou, cerrou os punhos, mas sabia que era o seu destino.

Na primeira noite, agitou-se na cama desconhecida em sonhos suados até que lhe entraram porta dentro, acendendo a luz branca e crua sem piedade.

O dia não tinha clareado, de tal modo que nem os pássaros se faziam ouvir. Não obstante, tinha-os visto da janela no dia anterior, nas árvores que sombreavam o parapeito em cujos ramos os pequenos canoros se afadigavam em voos curtos e alegres.

Seria apenas o início de um dos dias longos, entre pisos e salas diferentes, onde pontuavam outros como ela, reclusos de roupão e chinelos, ombros sacudidos por tosses profundas.

(Agnes Obel - Riverside)

Europa

Europe

Merely an idea bruising

the far horizon, as a cold mist tightens into rain –

but at dusk we still wait

by the Bay of Tangiers, on the old city walls, gazing northwards

till the night comes on,

and a necklace of lights gathers the throat of the sea.

The young men burn –

lonely, intent on resolving that elusive littoral

into a continent of promises

kept, clean water, work. If they stare hard enough, perhaps

it will come to them.

Each night, they climb these crumbling ramparts

and face north

like true believers, while the lighthouse of Tarifa blinks

and beckons,

unrolling its brilliant pavement across the pitiless Straits.

(Sarah Maguire)

(Miguel Egido)

Europa

Nada mais que uma ideia lacerando

o horizonte distante, à medida que a névoa fria se condensa em chuva –

mas ao crepúsculo ainda esperamos

na Baía de Tanger, na muralha da cidade velha, contemplando o norte

até que a noite sucede,

e um colar de luzes cinge a garganta do mar.

Os rapazes ardem –

solitários, determinados em transformarem aquele litoral ardiloso

num continente de promessas

cumpridas, água limpa, trabalho. Se olharem laboriosamente, talvez

ele venha até eles.

A cada noite, eles sobem essas muralhas decadentes

e  encaram o norte

como crentes convictos, enquanto o farol de Tarifa pisca

e acena,

desenrolando o seu caminho brilhante sobre o implacável Estreito.

(Sarah Maguire traduzida por Maria Eu)

(Levon Minassian - Bab'aziz)

Sede. Fome.

(Mark Rothko)

Dedos

Breves como asas

Aflorando

A sede carmesim

Corpos

Urgentes como voos

Rasgando

A fome púrpura

(LUMINESCENT (Harpe & Handpan) - NUAGES)