Morte

Dario Puggioni

Os caçadores de almas e os de vidas andam sempre aos pares. Distinguem-se os primeiros por trazerem um varapau com mordaças, enquanto os segundos cravam os dentes numa faca de aço com fio acerado e brilhante.

Às almas, as mordaças tomam-lhes a expressão, abafam-lhes o brilho.

Às vidas, roubam-nas depois, num golpe rápido, sangrando-as sem piedade.

Impressões da cidade I

(daqui)


Os passeios atapetam-se de folhas
Os pés musicam-nos

Fuga

(Pain, by Anita Bashir, in deviantart)

Pretensamente, ao cruzar a soleira da porta, atravessava a fronteira da dor. Estranhamente, essa dor não ficara para trás, naquele lugar onde adivinhava/sabia uns ombros frágeis a agitarem-se em soluços, um olhar a arder nas suas costas, como que adivinhado o colapso interior, o sentimento de culpa a apunhalar-lhe o coração.

Nudez

Dizem-se do coração, de como galopa a um olhar, de como sangra a cada ausência.

Encantam-se do toque, a um tempo levíssimo e a outro intenso, de como arde.

Despem-se de si para não serem senão eles.