Poda

(Odilon Redon)

O azul de ontem é o cinzento de hoje. Soprando furiosamente, o vento assobia na esquina da sala onde me sento a trabalhar. Páro de vez em quando e olho pela janela. Funcionários da Câmara, um deles empoleirado numa geringonça que não a governamental, procedem ao corte dos ramos das árvores onde, no azul de ontem, se empoleiravam pássaros em alegre chilrear. Costumo ficar a vê-los, aos pássaros, voando em loop, com manobras dignas de um avião em festival aéreo e, melhor ainda, sem risco  de caírem. 

Entristeço-me, por isso, com o corte limpo da máquina que deixa as árvores despidas de braços. Esses braços que se erguem ao céu em prece ou agradecimento, não sei qual dos dois, e servem de poiso aos pássaros, quer em descanso, quer em maior permanência, nos ninhos equilibristas.

Talvez seja do cinza-chumbo do céu, ou da chuva batida pelo vento, mas sinto dores ali, onde os braços se unem ao tronco, como se fosse a mim que os cortassem. Árvore amputada.