Fuga

(daqui)

Tenho frio. Chove, aqui, e quando não chove, a lama não desaparece. O frio aperta e o cheiro é nauseabundo. Não tomo banho há muitos dias e os que se amontoam nos cobertores cinzentos ao meu lado também não. Há um travo amargo na minha boca, a cada dia. Sabe a restos de pão e a leite em pó. Sabe a espera desesperançada. Deito-me no catre húmido e fétido e pergunto-me se valeu a pena ter escapado às rajadas das metralhadoras e às bombas. Não morri no meu país em dia certo para morrer aos poucos longe dele.