Suspiros

(daqui)

Despira a bata branca logo à saída do colégio. Que nervos lhe dava a bata! Logo agora, que a irmã convencera a mãe a dar-lhe uns vestido novos lindos, lindos. O vermelho de renda, então! Queria era mostrar-se, assim alindada, no caminho para casa. Ia-se mirando nos vidros das montras, com uma disfarçada vaidade.

Chegada a casa, lembrou-se que faltava apenas uma coisa, um traço de lápis preto nos olhos! A mana fazia e ficava-lhe tão bem! Com pézinhos de lã, foi até ao quarto dela, abriu a gaveta da mesinha de cabeceira, pegou no lápis e, debruçando-se na cómoda para se ver melhor ao espelho, começou a delinear o olho esquerdo cuidadosamente.

CLARA! O MEU LÁPIS! A mão escorregou e o traço ziguezagueou sem salvação. És bonita sem lápis, Clarinha! Quando fizeres catorze anos, prometo que te dou um!

Pois, bonita sem lápis! Dizia a mana, que o usava todos os dias e tinha os rapazes da vizinhança todinhos a quererem agradar-lhe... Se ao menos tivesse podido acabar de delinear os olhos antes de ir à varanda ver o Carlos José passar!

Mal sabia Clara que, pouco tempo depois, seria o Luís a roubar-lhe suspiros. E, não sabia ainda, que suspirar não era o que de melhor havia na paixão.